Bosques de Pekín

Luminoso como las ramas más altas amenazadas en la noche por las tormentas.

Desviste nuestras caras la llegada del invierno y escuchamos el eco de una profunda casa en silencio. Relieves de racimos ya guardados. Largas hojas tejen una alfombra que no puede comprarse. Verde es el recuerdo y tiene el brillo acrisolado de las flores frescas. Y todo resplandece y parecería bastante ligero como la carretilla de Yi. Extraña resulta su belleza. Es el triunfo del sabor. La victoria de su sonrisa ante la embriaguez del perfume de la mañana.

Durante la primavera pasada cargaba azahares y amapolas, diluyendo el sonido de sus pasos en el fugitivo relámpago de la vida.

Foto: Yi, por Luthien

Hijo de las llamas sin humo

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Dibujaba sobre manteles de papel en bares y bodegones. Pintaba a las hermanas de sus amigos y amenazaba al cielo con sombríos nubarrones andaluces. Aseguraba que tarde o temprano ellas terminarían pareciéndose al cuadro. Comparaba al arte con el chocolate; al niño con el genio que jamás envejece. Creador de paisajes mentales que nunca necesitaron existir y sin embargo crecieron lúcidos, poblados con vívidas naturalezas fieles a su alma.

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Ventanas

Habrá siempre cien estetas prontos a hacer revivir las cosas en cuanto han dejado de ser populares. Los intelectuales modernos muestran gran anhelo en dar nueva vida a las antiguas costumbres una vez que éstas han desaparecido; especialmente cuando ellos mismos las han hecho desaparecer. Las clases educadas desechan un día lo que consideran errores vulgares, y luego tratan de recordarlos llamándolos "excentricidades cultas". Los intelectuales del siglo XX claman por las canciones folklóricas y las danzas populares que los intelectuales del siglo XIX consideran supersticiones, y los del siglo XVII, pecados.

Quizá sea exagerado decir que la inteligencia avanzada se equivoca siempre pero al menos se puede asegurar que siempre llega tarde.

G.K.Chesterton
(Prólogo a Christmas Carol -Canción de Navidad-, de Charles Dickens)

Agosto

El nombre de este mes viene del emperador Augusto, pero no fué elegido porque hubiera nacido en este mes sino porque a lo largo de sus días vivió sus momentos más afortunados. Como Julio tenía 31 días y agosto sólo 30, se consideró necesario añadirle un día, para que Augusto no fuera inferior a Julio bajo ningún aspecto.

En el cuadro, August Strindberg.

Nocturno

La ciudad se diluye en sombras y la noche embriagadora titila de impaciencia. La espera es una larga luz que me ha seguido toda la vida. Hasta la orilla del sueño cerrado. Sólo escucho su llamado débil. Sin embargo hemos conseguido caminar, vacilantes. Seremos mendigos en el alba de las risas. Siempre seremos mendigos, de una manera u otra. La noche intenta sobrevivir, en callejones, cortadas, fantasmas de tiempos perdidos, como la infancia lindera. Tan bella vecina de todos nuestros días.

En la foto, Bajtín, Rolando, Virgilio y Berguita.

Foto: Luthien