Bares

Me crié en bares. Los pantalones impecables de mi padre eran mi referencia y el mostrador la gran muralla china de mi infancia kitscheana.

Ahora que ya no existen, debo admitir que tuvieron en este mundo sus 15 largos minutos de fama. En ellos encontré a Klimt y Warhol  tomando cerveza alrededor de la medianoche. También al resto de la historia del mundo que transcurrió desde aquélla primavera hacia el invierno violeta con las manos entumecidas y todos los sueños.

Eran los bares una kermés de ilusiones, una mise en abyme; la copia interior de un estilo existente, una cirugía estética.

Todo ya había sido creado. Giuseppe Arcimboldo, Hitchcock y Chandler a menudo aparecían por el bar de la esquina a explicarse con mi viejo, de qué manera se perdían los bueyes, y me iniciaban en el estudio de los mecanismos del universo.

Otros tópicos usuales eran “Los cien pájaros volando” o el “Rey tuerto”.

Pero las cosas verdaderamente idas dejan lugar o un agujero negro que todo lo traga.

Una zigzagueante luminosidad idiota y violenta a la vez.

Temida como el infierno que ya tampoco existe.

Dejo para los amigos este tornasolado poema de Tristán.

BARBITURICO

TU RICO BAR BI

TU BAR BI RICO

RICO BI TU BAR

TU BI RI BARCO

LO BI BAR TURI

TU CORI BIBAR

COTUR IBAR BI

TU BAR BICO TU

TU BAR BICO YO

BI TU RICO BAR

Andy Warhol. Gold Marilyn Monroe. 1962. Synthetic polymer paint, silk-screened, and oil on canvas.  The Museum of Modern Art, New York.

El barrio y el barro...

...

Por el agujero
de la cerradura
en la puerta de la casa
de la señorita Penélope,
veo salir el humillo de lo que ella cocina,
torta de naranja y zanahoria, imagino
y por un instante, con los ojos en blanco, trato de pensar
en las manos de la señorita Penélope.

Sin embargo, de pronto percibo un penetrante olor a quemado,
imagino lo peor, yo debería, no sé, tal vez,
golpearle la puerta, pero ella,
no me conoce,
ni yo a ella.

El primer perfume
era todo promesa,
inquietud con esperanza,
incertidumbre

Del segundo puedo decir
-si un segundo pudiera merecer algun comentario-
Que demolieron la casa donde nací,
una mansión decimonónica
bastante destartalada,
pero mía,
frente a un parque,
que conozco de memoria.

Algunos perros que lo frecuentaban
ya han muerto,
otros se mudaron
a otro planeta,
incluso una gallina negra
visitante asidua nocturna
de lo que podríamos denominar: periferia,
ya no recuerda mi nombre.

Pero la señorita Penélope
todavía cocina esas tortas deliciosas
para que yo no me pierda.

El texto pertenece a Marisco.
Las esculturas a Teresa Cortez, de la exposición "Pessoa, o Barrio e o Barro", realizada el día 19 de enero, en la Rua Coelho da Rocha 16, Lisboa.

Ventanas

...

No basta abrir la ventana
para ver los campos y el río.
No es bastante no ser ciego
para ver los árboles y las flores.
También es necesario no tener filosofía.
Con filosofía no hay árboles: hay solo ideas.
Hay sólo cada uno de nosotros, como un sótano.
Hay sólo una ventana cerrada, y todo el mundo afuera;
y un sueño de lo que se podría ver si la ventana se abriera,
que nunca es lo que se ve cuando se abre la ventana.

.

(Alberto Caeiro - "Fernando Pessoa - Poemas de Alberto Caeiro")

(Fotografía: Gentileza de "Limbos y Gormullos")

...

Ultimas conversaciones con Santa

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Dedicado a J.Ross

Mi amigo Santa tiene un nuevo amigo:
un gato que habla con el viento
el es el encargado de las cosechas de luna
tarea sustanciosa y mágica que hace llorar lágrimas invisibles
no como la cebolla
ni el jrein

Sólo los grandes felinos se atreven
porque son amantes de las causas perdidas
y de músicas vacías inconquistables
no necesitan de musas azules
que al abrir se han visto
mentirosas

la vida es una luz muy tenue.




Pintura "In the rain" por Franz Marc.

Harvest moon

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Aquel que durante un día ha perseguido al avestruz
por el desierto sin poder alcanzarlo,
no tuvo tiempo de comer ni de cerrar los ojos.
Si aquel es quien me lee, será lo suficientemente competente
como para adivinar con rigor,
cuál fue el sueño que me entorpeció.

Conde de Lautréamont



.

No hay ninguna razón ni motivo
cuando estas iguanas vienen a
visitar mi isla
en grupos reducidos
a preguntar mi nombre
para invocarme

.

Haberse atrevido a llegar
hasta acá
Aventurarse tan lejos, deben tener un gran motivo

Yo digo: "El gran motivo"

harvest moon, harvest moon

es cierto que ninguno de mis escritos tiene
sombra
mojados de lluvia por los cuadernos sin espesor
ebrios y enmascarados como madrigueras
No les miento si les digo que las noches
son cada día mas lentas, también sin espesor
también
sin
espesor.

.



Fotografía de Milena Vidal

Ojo blanco

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Evil be thou my Good
Milton

Ojo blanco
Arriba como perdido
lejos de mi mano que se entrechoca
con cada sueño
sibilante
y todavía
postergado

por la única luz
que queda.




.

Tornasol

...


...

Todo lo demás es perfecto, todo lo demás es todavía más inútilque la vida.
Paul Eluard

En vacaciones, ando por la ciudad de visita
y cuando voy a cruzar por el viaducto me doy cuenta
de que olvidé acariciar a mi gato esta mañana,
y que mucha gente desconocida respira del mismo aire.
nadan juntos,
hay locos por todas partes, filósofos,
familias que se juntan y se pelean entre si.
escritores solitarios malgastando deliciosamente sus vidas,
ladrones de besos, niebla por la mañana, aceitunas,
horror y bendiciones, chocolate, falsedad,
amargura, linternas mágicas y otras licencias.
Intentaré escribir algo al respecto, pero todo parece estar demasiado cerca,
encimado de luz.

(Foto de Lu)

Mi abuelo en el taller...

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...

El hecho es que, antes de examinar el origen de la palabra,

todos queremos saber qué significa en el momento, y aquì

empiezan los problemas. (Leonardo Sciascia: Filología).

El tiempo es una planta extraña en la que florecemos
El resto comer, aprender a hablar, sudores fríos
Cuidarse de los refranes: heridas anónimas, huérfanas de quién y cómo
Aunque mucho ha llovido desde entonces

Yo puedo observar el silencio que es lo que queda
Todo lo que queda
Un color de vino escucho
Con la alegría que dan los oficios
Escalas ascendentes y descendentes de espejos cansados
O rotos de miedo

Y un sinfín de labios nombrando diferentes flores
Algunas que no conocimos ni veremos
Y tantas otras ignoradas, viajeras de un mundo a otro
Como una pestaña en el abrigo que cuelga del perchero
Que nadie sabrá de su existencia nunca
De quien nunca conoceremos sus ojos

Y que sin embargo nos quema con su fuego.

...

Poema de Invierno Inconcluso o Nuevos Papeles de Aspern.

...




Miss Bordereau:

Nada, ni mares, ni palabras, ni espacios sin lluvia como este poema
podrían terminar ahora con el aire y la tierra y el fuego y desordenar
las sienes, los labios aguijoneados por la palabra: viento
de la anulación por fuera y si no, de la vida de las hormigas
cementerio al que me arrastra este viento, mar feroz
mar invisible al ojo desnudo -siempre la muerte soñada por otra- en barcos solos
barcos de los quejidos, oxidados, barcos grises, barcos con alas
y esta oscuridad con luna miedosa
acercándose a mí
por el agua
y por las llamas.



La pintura pertenece a Claire Degans, cuyo sitio recomendamos...

Crema de Noche

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La luna,
la estrella errante...
Mira a otra parte.

Allen Ginsberg

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Son guindas chicas, pensé al girar la cabeza, parecidas a una miríada de soles muy distantes extinguiéndose, sin demasiada bambolla. Un segundo y volví a mirar en dirección del río; ahora parecían rositas rojas un tanto descoloridas, amarillentas en el centro pero con el borde rojo.
Aparecían en los huecos de edificios dejados atrás en nuestra marcha.
Volví la mirada hacia adelante sin prestar atención a la lluvia. La lluvia justificaba el zig zag del limpiaparabrisas al ritmo de un zumbido y un silencio de estropajo. Avanzábamos aislados del ruido del mundo y recordé el sueño de la noche anterior. La lluvia marcaba un blues en las ventanas, como si toda el agua de toda la eternidad se concentrarse contra los cristales y se desagotara de aquélla musical manera, impidiendome distinguir que afuera en la oscuridad estaba mi madre con dos lagrimones asi en los ojos, silenciosa.
Al despertar, en el vertiginoso avance contra los edificios los huecos dejaban ver un rojo borde con el centro apenas amarillo y las flores flotaban en el río al que volví a mirar un segundo, mientras el zumbido se apagaba, muy lejano, con una cantidad inusitada de ojos aglomerados como soles pero entre sí distintos.
Afuera, era de noche y estaba lleno de tigres.

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La foto es de Roxana Ghita.
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Yellow cat

...

Yo soy un gato frío y afiebrado
por eso me llaman yellow cat

Yellow cat...

Camino por una calle que tiende a separarme de mi pensamiento
Y el final de la calle es una flor anestésica que siempre me acompaña

Yellow cat
yellow cat...

no puedo dejar de soñar mis sueños que se atragantan con mi cuerpo
y el beso de la luna en mis pies de piedra
en el interior de mi cuero de gato viejo llevo al niño incansable tomando lentamente
su sopa de arvejas

Yellow cat
yellow...

Un libro mal escrito, eso es mi sueño...
mientras la mayoría de las personas se lo pasan entre películas mal montadas
y pesadillas llenas de suspenso...
yo me siento en el andén de una estación de tren cualquiera
veo una película de personas que vienen y van,
y vienen,
y llevan cosas, y esperan, arrastrando un pedazo de tiempo,
arrastrando los pies y con los pies los ojos,

yellow cat
yellow cat...

Hay en el frío de la noche
manos con innumerables piedras azules, verdes, rotas,
que se tienden hacia mi,
pero impalpables como la noche
lenta
afiebrada
débil
durmiendo sin párpados.

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Este maravilloso dibujo pertenece a Krysthopher Woods, cuyo blog (no menos maravilloso), aconsejamos visitar: http://thecreepycatacomb.blogspot.com/

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Este pan que yo parto...

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Este pan que yo parto fue alguna vez avena,
este vino en un árbol extranjero
se zambulló en su fruta;
durante el dia el hombre y por la noche el viento
segaron las cosechas, rompieron el gozo de la uva.

Alguna vez, en este vino, la sangre del verano
golpeteaba en la carne que vestia la viña,
un día en este pan
la avena al viento era alegría,
el hombre rompió el sol, abatió el viento.

Esta carne que partes, esta sangre a la que dejas
sembrar desolación entre las venas
fueron avena y uva
nacieron de la raíz sensual y de la savia;
mi vino que te bebes, el pan que me arrebatas.

Dylan Thomas

(versión de Elizabeth Azcona Cranwell)
Fotografía de Harry Callahan, Kansas City 1981.