22 de julio de 2011

Tornasol

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Todo lo demás es perfecto, todo lo demás es todavía más inútil que la vida.
Paul Eluard

En vacaciones, ando por la ciudad de visita
y cuando voy a cruzar por el viaducto me doy cuenta
de que olvidé acariciar a mi gato esta mañana,
y que mucha gente desconocida respira del mismo aire.

nadan juntos,
hay locos por todas partes, filósofos,
familias que se juntan y se pelean entre si.
escritores solitarios malgastando deliciosamente sus vidas,
ladrones de besos, niebla por la mañana, aceitunas,
horror y bendiciones, chocolate, falsedad,
amargura, linternas mágicas y otras licencias.
Intentaré escribir algo al respecto, pero todo parece estar demasiado cerca,
encimado de luz.



(Foto de Lu)

7 comentarios:

  1. Tristán:

    En tu poema leí un clima, un aire, un espacio y también un destino.
    un Ronin de la Ciudad de Buenos Aires. Si Shinishi hubiese leído esta poesía, hubiese exclamado como lo hago yo ahora: ¡toda la más infinita furia de la experiencia humana se ha dejado ver un instante!
    Como un destello..

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  2. Vamos a la ruta Tristán, que esta ciudad está más idiota que nunca.

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  3. Tristán estimadísimo:

    Maravilla!!!!!!!!!maravilla!!!!!!!
    Elixir nunca más oportuno...
    Me ha recordado la absenta (de la mejor Artemisia, el Pernod Fils) que no podemos evitar...

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  4. IMPRESIONANTE
    Claroscuro, dark and light, sedoso telón de fondo para volverse sol..

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  5. Bello, muy bello y delicioso, con rico perfume y sumamente frágil.
    Chus

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  6. Cita, poema y fotografía sublimes...

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  7. Perdón enanos, pero no hay mejor poeta que Tristán, por esa cicatriz todavía sucia, infantil, poderosa, expuesta a la tierna mirada de todos nosotros.

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