8 de febrero de 2011

Fronteras

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En algún lugar del mundo al pié de un talud
un desertor parlamenta con unos centinelas
que no comprenden su lenguaje.

Robert Desnos


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Un sol rojo, un solo ojo,

toda jerarquía termina aquí, que saben bien, todos,
sueños de torbellino del centro, en él rechinan, que cadenas,
de maraña una que aúlla, simio para deleitar de látigos,
de previstos músicos de clara agua de vidriera,
una de beso, de cortinas por las que descienden estrellas,
de un mundo o en espejos de rodeadas terrazas, de una,
en un mismo él, ser y no ser puede que, poeta de los vicios,
de informado mejor, hasta inhalarlo, puede la figura permanecer,
este tiempo largo, alumnas hermosas de encajes de imágenes, siglos,
de los que a través de conducir una inútil antena,
obligan a la figura de la que emergen relámpagos, y desespera a quien,
descifra a quien aplica, lámpara diestra, pocas marcas hay, sorpresa,
una como luz, la prisa, que aguarda escuchar, crímenes de amor, escapar para,
atraviesan invisibles mariposas, unas, cuales, con escamas, trazado de rutas,
rocío por ella arrastrados al silicio o harina o azúcar o, borrascosa nieve o sal,
de planicie, en una desmedida figura.

La foto pertenece a Roxana, de Craiova, Rumania, cuyo blog "The floating bridge of dreams" recomendamos visitar:
http://roxanaghita.blogspot.com/

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